Le souveniriste

Tant qu’il ne s’agit que de lire sur nos pages électroniques; page web ou bien courriel, jusque-là c’est simple et classique. Même de placer l’accent, la ponctuation et les espaces c’est encore là un jeu d’enfant . Mais quant la muse est un peu lasse c’est une toute autre paire de manches.

Écrivains de la feuille blanche ! Nos pages sont des plages où s’étalent, folles ou sages, nos idées vagues et nos voeux, nos craintes et nos rêves bleus, rêves en couleur.

Ces rêves mosaïques naviguent dans la nuit sous un ciel de lit convivial jusqu’au réveil matinal. Comme des bulles de savon ils crèvent à l’aube et s’en vont.

Alors s’ouvre devant nous le livre                                                                                                 D’un jour nouveau que l’on va vivre                                                                                             Éperdument, mieux qu’un roman.

Dans la grande noirceur d’une nuit boréale,*de furtives lueurs y peignaient une toile.
Les roses* délicats, les orange-brûlé et les vert-espérance ondoyaient*au-dessus d’un immense silence.
Quittant la taïga vers les foules urbaines, chemin faisant à travers bois* et plaines, je gardais en mémoire le lumineux tableau, présage d’un avenir* bien plus clair et plus beau.
Tout au long de ma route des lutins et des elfes* murmuraient dans mon dos.
D’abord souffle léger, un soupir, un zéphyr*, puis prenant son élan augmentait crescendo*.
De rumeur en clameur il s’amplifiait encore pour s’épanouir* enfin dans un chant unanime, hymne à la liberté qu’il fait bon propager, qu’il fait bon partager*.

Des rapaces voraces, aux serres impitoyables,
Survolent les troupeaux dans les verts*pâturages.
Leurs yeux perçants et leurs becs acérés
Convoitent les agneaux, prêts à les dépecer.

Inspirés* que nous sommes à fêter la parole*
Pour savourer* ensemble,*au fil* des jours, l’espoir*
Qu’un fragile équilibre* ne sera pas brisé.

Poètes reprenez vos plumes (ou vos claviers*)
Et chantez-nous plutôt le bruissement des ailes*
De ces rares colombes qui planent sur le monde

Tels des séquoïas géants, deux arbres* arrogants qui défiant le ciel, absorbaient toute la lumière*en maintenant dans l’ombre son environnement.
Ils ne cessaient de tendre* leurs sournoises racines vers les quatre horizons,*
semant partout déserts, désolation, famines.
S’il est vrai que le serpent se retourne vers le pied qui l’écrase puis le mord, il n’est pas surprenant que du lointain Orient où règne le Turc et le Maure,
certains oiseaux magiques* soient venus se jucher en leurs branches perfides
et ronger jusqu’au coeur leurs troncs prétentieux.
Un matin de septembre tout à coup ils éclatent, dans un rythme* infernal se mettent à descendre. Ce sort leur fut fatal, ils finirent en cendre.
Des millions de regards* avec curiosité* se tournèrent pour voir s’allumer ces chandelles jumelles et fondre leur superbe au pied de la cité.
De mémoire* humaine jamais on ne vit vengeance mieux réussie.
Si la chose vous semble morose, gardez quand même le sourire.*
Voici ce que je propose: semons des roses en souvenir.
Au lieu de ces fûts gigantesques, plantons des arbustes modestes, ceux de la Paix dans chaque ville. Ce geste serait plus utile!

Ainsi soit-il, ainsi soit-il.

J’avais imaginé*de parcourir la terre, du Gabon au Japon, guidé par mon étoile*
Et ce désir très vif,*étincelle* éphémère, devint réalité quand je larguai les voiles.
Les ayant déployées,*comme l’oiseau ses ailes, avec volupté*j’explorai les merveilles*d’exotiques contrées, d’odyssée,*d’aventures.
Maintenant je prends avec un brin d’humour* cette vie qui fut dure.
Et l’ancre enfin jetée sur une terre franche, dans une robe bleue ornée de fleurs blanches un doux* sourire d’accueil m’attend avec un bec.
Je compris que j’étais au Pays du Québec.